Vedo farfalle rincorrersi
con le ali di seta,
l’astro viola e i gigli rosa
nell’aiuola davanti
alla porta delle baracche,

altalene legate agli ulivi
che stanno lì da cent’anni
e tra le foglie
il cielo turchino.

Lucertole al sole sui muretti di pietre,
libellule sospese
sulla brezza ancora calda dell’estate.
Sento la voce degli uomini,
parlano di vino, di barili, di vigna
e affilano le falcette per fare la festa all’uva.

Sento l’odore del legno delle botti
lavate per ricevere i mosti preziosi.
Le ceste sono pronte.
Mio nonno agitato.
Mi chiamano.
Prendo la falcetta.
Anch’io vado a vendemmiare.
Settembre era bello.

Margherita Crasto